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Legami parentali #6

vittorio liberti — Thu, 16 May 2013 15:08:40 +0000

moglie è lo stato
che si dà tra l’essere figlia, poi madre.
è quell’insostenibile promessa
ed è anche quella che manca
scendendo le scale.

Legami parentali #5

vittorio liberti — Thu, 16 May 2013 15:06:39 +0000

fratelli è quell’ipotesi
che il sangue accomuni negli affetti
è un possibile destino dei figli e delle figlie
è il dogma che s’inculca

Legami parentali #4

vittorio liberti — Thu, 16 May 2013 15:03:59 +0000

figlia è quella possibile madre
che mangerà i figli
proprio come sua madre fece con lei.
è ciò che solo resta
dei resti del pasto materno.

Legami parentali #3

vittorio liberti — Thu, 16 May 2013 15:01:53 +0000

figlio è quell’essere astratto
attratto da tutto il concreto.
è quell’essere tutto da fare
e che si fa
mangiandosi vivi i padri e le madri.

Legami parentali #2

vittorio liberti — Thu, 16 May 2013 14:59:19 +0000

padre è quell’uomo
che implica che tu lo uccida
per non finire suicida.
è quelle parole ingombranti
che a volte ti escono con la tua voce.

Legami parentali #1

vittorio liberti — Thu, 16 May 2013 14:57:06 +0000

madre è quella donna
che ti sforna e ti dà forma.
poi ti trasforma per gli incesti immaginati.
è lei che infine
ti deforma in ciò che sei.

erano lunghi i tuoi capelli e neri

vittorio liberti — Tue, 07 May 2013 17:39:27 +0000

erano lunghi i tuoi capelli e neri
e la tua pelle liscia e sempre fresca
così io ti trattengo nei pensieri
nocciolo custodito in una pesca

Dad

vittorio liberti — Sun, 05 May 2013 15:25:09 +0000

Fuori c’erano piante di limoni
ed io aspettavo solo il tuo ritorno
riconoscevo sempre il tuo motore
e mi sentivo come un dolce dentro

eri tornato finalmente a casa
eri l’assenza delle mie giornate
eri il ricordo di momenti belli
eri mio padre ed io ero tuo figlio

sentivo solo che tu mi mancavi
che non sapevo proprio dirti niente
c’era sempre una cosa più importante
forse quella che in me tu non trovavi.

Così spesso si cresce, nel cercarsi.
Nel cercare qualcuno che alla fine
sei tu. Cercando senza mai trovarsi

Si cresce come rinvenendo mine
intatte e tutte pronte a deflagrarsi
scoprendo il cimitero di rovine.

Ma che male posso averti mai fatto

vittorio liberti — Wed, 01 May 2013 14:07:50 +0000

ma che male posso averti mai fatto
per avermi scordato ormai del tutto
quali parole posso averti detto
e quali invece quelle che aspettavi

e che non dissi, ma non le sapevo
io sono stato quello che potevo
ti ho dato quello che sapevo darti
senza sapere più come parlarti

te ne andasti per sempre in un momento
lasciando qui di te soltanto tracce
quelle che trovo in ogni segmento
che traccio in questo vuoto arredamento

di questa stanza che non mi contiene
dove ripasso i passi che condussero
a quella lontananza dei se fosse
dove ognuno si scava le sue fosse

Ma qualcosa torna sempre dal mare

vittorio liberti — Thu, 25 Apr 2013 18:15:17 +0000

Ma qualcosa torna sempre dal mare
senza sapere esattamente cosa
te ne starai seduto ad aspettare
con l’ansia nello sguardo senza posa.
Sarai arrivato lì senza sapere
come chiamato da un lontano appello
di resti che continuano a suonare
dentro le stanze buie del tuo macello.
Te ne starai lì aspettando quei resti
licenziati custodi di qualcosa
quella che allora non riconoscesti
e che adesso ti vive in giorni mesti
con la memoria sempre più ventosa
nel tuo procedere solo per innesti.

Si fece largo all’improvviso il tempo

vittorio liberti — Thu, 18 Apr 2013 18:20:36 +0000

Si fece largo all’improvviso il tempo che non avrebbe più battuto i suoi secondi: i soliti minuti non avrebbero più formato ore. Si fece largo con la prepotenza di chi non sa aspettare e nell’attesa spinge, dà colpi, e se ne infischia solo di quel tanto che basta a far bastare tutto il resto. Poi lo ammise finalmente e accolse in sé quello che non sarebbe stato detto, né fatto più in alcun dove o quando. E poi scoprì che poco era restato di quel tanto di cui così a lungo si era nutrito. Si presentarono allora le giovanili imprese che impresse se ne stanno lì in panchina, pronte ad entrare se qualcuno rovina. E le chiamò tutte a raccolta in campo, a passarsi la palla dei ricordi, che a rivederli così, dopo quegli anni, tracciavano scie, lasciando aloni, dei suoni delle musiche sentite al mare e di altre, altre ancora. Oppure si addensavano i paesaggi ferroviari, nella condensa del fiato dei vicini. Che facce avranno ora? Ma che importa, se gli alberi sfilavano in vetrina così vivi. Loro lì fuori, mettendo le radici nella terra, muovendosi solo verso l’alto. Invece in altri tiri, la palla passava all’avversario senza che lui potesse farci niente. Ed era difficile riprendersela, ritornare ad attivare le sinapsi giuste. Solo col sole ci riusciva, abbagliandosi di luce, senza scorgere niente se non un bianco, come uno schermo, un lenzuolo immenso che ricopriva tutto, perfino le domande ripetute tante volte. Ma nello schermo vedeva anche il suo vuoto procedere lento, calmo, senza alcuna fretta, come una lumaca che va lasciando scie luminescenti. Vedeva chiaramente che non c’era proprio niente che potesse riprendersi una forma, non c’era un volto, un gesto, una posa che squarciasse quel nitore. Poi venivano in sequenza le parole, la lingua, le sillabe del padre, quelle del suo nome, e poi quelle dei figli e delle amiche, i nomi delle cose scritti a lettere bianche sulle palpebre chiuse. Poi si pensò sdraiato al sole, disteso sulla sabbia ad annullare il niente che pressava, che gli pesava sulle spalle, gli comprimeva il petto. Ma respirando piano l’abbaglio ritornava prepotente con la calma dei suoni lenti e cadenzati, dei ritmi che hanno i funerali, che sanno rilassare anche i più vispi. E poi si chiese Cosa sto cercando, cosa desidero se non il desiderio di chi volli, di chi sperai mi desse un nome, mi battezzasse come un padre. E calcolò quanto poco avesse mai pregato. Così poco che non sapeva più pregare, non conosceva le sequenze che dal padre conducono ad un figlio, figlio dell’uomo. E poi si disse ancora Ora mi sveglio, scendo prendo un treno e mi riporto dove mi trovavo bene, dove ero altro tra gli altri. Vado dove c’è la neve che lascia solo orme fatte d’ombre. Vado dove mi chiamano per nome, vado di corsa verso il primo treno, vado lontano, percorro chilometri e chilometri, vado dove mi chiedano un biglietto per l’ingresso, vado verso un dentro che mi porti fuori dai miei pori, dove mi vedano vedermi. Questo pensava nel tempo che gli si allargava dentro, tutto il tempo di fuori, quello di tutti, tutto il tempo che sarebbe stato gli entrava ora dentro in un’implosione.

Dove mi trovo adesso? Pensava, perché non ritrovava i punti noti. Non c’era un punto di riferimento che potesse far andare o ritornare. E poi pensò di nuovo al desiderio, quel desiderio dell’altro, il desiderio il cui oggetto sei tu. Pensò ancora È questo che ci rende vivi, questo desiderare d’essere desiderati, così che colui che ci desidera è la nostra patente di esistenza. Poi sul suo volto aderì il volto di una donna in transito. Troppo veloce per non lasciare tunnel dei risucchi. Allora se la staccò dal volto come fosse una pellicola di plastica. Era così che poteva sfuggire alla conservazione di lei. Lei voleva conservarlo, lei voleva consolarlo, lei, paziente come un tarlo, che aspettava una fusione con la squallida adesione per conservazione, come si conserva un rimasuglio in frigo. I rimasugli, i tanti rimasugli gli ricordarono come si esagerò senza riuscire poi a terminare l’iniziato. Così tanti inizi, ma tanti, tanti, tanti. E i tanti rimasugli loro figli, gracili, incompleti, questuanti. Cercò di spazzolarseli di dosso, ché lo pungevano come tante pulci che s’accaniscono sul cane senza meta. Quanti rimasugli, oh quanti. E mentre si spulciava spazzolandosi, i rimasugli, i resti si moltiplicavano, erano anche piccoli, piccoli resti di discorsi, di piccoli gesti quotidiani, resti di passeggiate, di docce calde e di nuotate. L’acqua pensò, ecco non c’è acqua in questi rimasugli, questi resti sono solo di polvere, restano secchi, non vanno via perché si sono insinuati nel profondo. Oh quanti e quanto mai dovrò spalare questa polvere che mi riempie tutto. Per quanto tempo mi dovrò fermare in questo posto, che non conosco, da cui voglio solo scappare. Poi pensò Magari se mi fermo, se mi fermo e faccio una qualsiasi cosa come aprire una porta, forse questo tormento dei miei resti si fermerà anche lui. Poi me ne esco e dietro quella porta lascio quei resti che m’hanno accompagnato fino qui fino ad adesso. Come se adesso avesse poi un suo senso, se non essere anche lui un resto, un granello del tempo che si sgretola, che ci distrugge negli adesso, ora dopo ora, e anche adesso mentre mi sto scrollando tutti questi adesso e tutti questi resti e questi rimasugli. Ecco ora mi fermo, ci provo, almeno provo a fermarmi per un attimo, ecco mi fermo, ora sono fermo, resto immobile. Ecco, ora sono quello che sono, un fermo immagine bloccato, quello che resta di tutto il mio girato. Che tutto quello che era prima e che sarebbe stato dopo s’è bruciato, così non resta di me che questo piccolo resto di immagini che in processione attraversano nel buio lo schermo bianco.

In tutti questi anni

vittorio liberti — Fri, 29 Mar 2013 19:06:42 +0000

è stato strano in tutti questi anni

adattarsi ad ogni nuovo inciampo

modificandosi anche nelle forme

quelle interne e gli indossati panni

senza le pause di chi pure dorme

senza poter uscire fuori campo

seguendo stancamente lievi orme

attento solo a limitare i danni

Ti prese la mano. Da P. K. Dick

vittorio liberti — Fri, 29 Mar 2013 19:03:21 +0000

Ti prese la mano

poi la lasciò

ma quella stretta

ti restò dentro

per i lunghi anni a venire

senza lei mai più.

Persa per sempre

ma dentro di te.

R.I.P.

vittorio liberti — Thu, 28 Mar 2013 17:57:22 +0000

eravamo a un funerale
dove tutto era normale
commozioni e lacrimoni
dei presenti testimoni

proprio tutto era normale
solo il morto era speciale
se stava zitto zitto
buono, immobile e diritto

a guardarci ricordare
i ricordi ormai da arare
noi scavandogli nel fondo
lui stuprato senza condom

ma lui se ne stava buono
non aveva appuntamenti
solo un maledetto suono
gli induriva i lineamenti

poi si accorse all’improvviso
di dimenticare i verbi
prima tutti i congiuntivi
poi i futuri e gli imperfetti
restò solo col presente
e con gli altri due passati
sono, sono stato, fui

ma ormai tutti erano andati
anche il suono era scomparso:
quel sottile lui lui lui
che diceva ogni presente
e che in fretta si fa io
ritornando ai suoi passati
ai futuri e agli imperfetti
ai condizionali infetti
io potrei, avrei potuto
e se solo fossi stato

ora tutto era cessato
ed il perso era perduto
ritornando ai loro affetti
e indelebili difetti
i presenti ormai passati
se ne tornano al presente
mentre il morto un po’ speciale
perse ha tutte le parole
e s’avvede che non vede
che non sente più nessuno
e s’avvia con la sua cassa
al destino di carcassa.

La fine di tutte le cose. a d.g.g.

vittorio liberti — Wed, 06 Mar 2013 22:40:48 +0000

e tenevi uniti il pollice e l’indice
e li tremavi nell’aria scrivendo
una storia che solo tu vedevi

e poi il braccio ti cadeva sul letto
e ti cercavi il viso con la mano
mentre tremavano anche le gambe

poi ritornavi a scrivere nell’aria
forse non erano solo parole
forse erano disegni quei tremori

poi la mano ricadeva sul letto
con gli occhi chiusi col respiro corto
e avevi il tremore del neonato

la barba lunga e il volto deformato
scrivendo la tua via senza ritorno
ché niente torna al punto di partenza

quando diventi il numero statistico
di quella silenziosa minoranza
che si compone morto dopo morto.

Amore è l’ultima parola

vittorio liberti — Sun, 27 Jan 2013 22:50:00 +0000

batte il cuore batte forte
dentro il petto degli umani
batte ma non apre porte
dove servono le mani.

ce ne son di tanti tipi
quelli che son messi a nudo
quelli dai sani principi
da mangiare ad olio crudo.

batte il cuore, a volte batte
più veloce di altre volte
sono le stagioni matte
quelle piene di rivolte

poi rallenta a un certo punto
per il tempo consumato
scivolando su quell’unto
che dissemina il passato

ci si muove circospetti
lo si ascolta con timore
perché sai che in altri petti
s’è fermato in poche ore.

c’è chi se l’è congelato
per proteggersi da tutto
e chi invece l’ha fermato
in un personale lutto

scorre il sangue dentro il cuore
si fa strada nell’arteria
rilasciando il suo tepore
in quell’algida materia
che ci rende tutti corpi.

e benché tutti un po’ storpi
tutti con un qualche errore
tutti senza gli anticorpi
che inibiscano il dolore
non si spera che una cosa
che anche il nostro rosso cuore
trovi le parole a iosa
per far rima con amore.

‪Marshall McLuhan‬

vittorio liberti — Fri, 25 Jan 2013 20:08:53 +0000

tu guardi il televisore
sprofondato nel divano
a guardare il mondo in sé

senza neanche immaginare
col telecomando in mano
che sia lui a guardare te

non conosco strade

vittorio liberti — Sun, 20 Jan 2013 22:02:39 +0000

non conosco strade
che non siano quelle che so.
le ripercorro sempre meno
sempre più restando dentro.

così restando dentro
resto fuori da tutto.

solo l’aria e le solite facce
i soliti abiti da anni.
non devio mai.
dritto da un dentro a un altro dentro
e poi di nuovo.
ma al contrario.

esco perché devo andare
dove non vorrei andare
esco e mi preparo
perché mi riconoscano
perché non vedano il vuoto
che mi tiene in piedi
che mi farà parlare
le parole vuote
perché mi si conceda
tutti i giorni
quell’attestato di esistenza
che è dato da chi ti vede
da chi parla con te
da chi t’ascolta.
e non importa quello che dici
né quello che ascolti, né chi ti vede.

ci sei ancora
altri potrebbero dirlo
che ci sei
quelli che non conoscono
il vuoto che ti tiene in piedi
dritto sopra un precipizio.

anche a noi capita morire.

vittorio liberti — Sat, 19 Jan 2013 16:47:23 +0000

anche a noi capita morire.

all’improvviso.

cioè senza un avviso

che ci avverta del tempo che resta

per ripensare a quello che di noi è restato

per ripercorrere il nulla

degli anni che incrociammo

lasciando di noi tracce.

e della vita che avvelena.

mendicanti

vittorio liberti — Tue, 15 Jan 2013 18:30:39 +0000

Tu a Rimini per strada

non vedevi un mendicante

con capigliatura rada

ed il passo claudicante

solo donne con pellicce

fuoriserie e fuoristrada

le attempate un po posticce

e poi piada piada piada

discoteche a più non posso

dimenanti adolescenti

a sudare fino all’osso

infrangendosi le menti

e nei bagni ragazzine

cancellanti lo sfattume

aderenti alle latrine

si rimettono il costume

ma quel ritmo è troppo bello

sale dentro piano piano

ti trascina nel bordello

e ogni resistenza è vana

senti i bassi al basso ventre

il vibrato sale e scende

e poi molto dolcemente

senti il mondo che s’accende

ma non c’era un mendicante

neanche uno, veramente

ora tutto è come prima

e con niente che redima

solo qualche mendicante

è comparso di recente

anzi più di qualcheduno

si fa strada alacremente

con quel fare da nessuno

quello stare e quel non stare

ma che quasi certamente

non farà quel che gli pare

sarà in fila senza niente

solamente per mangiare

alla caritas del centro

o in quella che c’è al mare

e quel qualche mendicante

nella folla si confonde

invisibile alla gente

fa in silenzio le sue ronde

con il passo claudicante

la capigliatura rada

se ne va per la sua strada

trapassando ogni passante.

ma tu dentro mi parlavi

vittorio liberti — Tue, 15 Jan 2013 18:28:22 +0000

Nelle chiavi di violino

nelle brezze del mattino

nelle stive delle navi

c’eri tu che mi parlavi

nelle stanze ormai scordate

nelle ampie scalinate

nei sorrisi dei più savi

c’eri tu che mi parlavi

nelle ore mattutine

nelle sere senza fine

nel ricordo delle chiavi

c’eri tu che mi parlavi

tu che mi cantilenavi

quelle tre quattro parole

sempre quelle e quelle sole

e la testa trapanavi

eri tu che mi parlavi

eri tu a parlarmi dentro

fino ad uno sfinimento

senza niente che si lavi

che si spurghi del suo lutto

senza niente che ritorni

come quando c’era tutto

e seguendone i contorni

quelle tracce di quel niente

tu parlavi e mi dicevi

mi parlavi veramente

ma non ci capivo niente

il libro delle facce

vittorio liberti — Tue, 15 Jan 2013 18:12:15 +0000

Dentro libro delle facce

trovi veramente tutto

inni sacri e parolacce

delle foche il triste lutto

citazioni a tutto a spiano

e di cani e gatti foto

le istantanee del bambino

ed il gruppo “viva il moto”

trovi amici ed amichette

familiari e conoscenti

gruppi civici e starlette

con i seni un po’ ascendenti

a Marcello ed altri quattro

è piaciuto questo e quello

c’è la bufala del gatto

con la taglia da vitello

e poi sai che fa la gente

cosa pensa e cosa spera

senza accorgersi che mente

per non esser quel che era

dentro il libro delle facce

passi il tempo e il tempo passa

non trovandovi minacce

tu finisci in una nassa

e da lì in un acquario

dove mangia gente allegra

che col vino e per l’orario

del crostaceo se ne frega

tu sarai magari il prossimo

a finire nella pentola

perché sei di quelli grossi

e il buon Zuck è ben contento

mentre intorno il mondo ferve

la tua vita a un certo orario

si trasforma in un diario.

Zuck ha quello che gli serve:

foto, gusti, mici e amici

il tuo sesso la tua età

e altri fatti a sazietà

dati a peso come alici.

Così mentre navigavi

ti ritrovi in una rete

e per giunta senza mete

nel ri-flusso degli ignavi.

quanto manca

vittorio liberti — Tue, 15 Jan 2013 18:07:54 +0000

quanta strada abbiamo fatto

quanta ne faremo ancora

per scoprire con la mora

che era solo il primo atto

heautontimonumeros

vittorio liberti — Tue, 15 Jan 2013 18:05:23 +0000

a voler prenderlo in culo

e sei tu a volerlo adesso

d’esser mulo più di un mulo

senza un solo compromesso

no, non cambierebbe molto

tutto uguale nel complesso

tu darai, ti sarà tolto

replicandoti indefesso

non sarà lo stesso volto

resteranno solo i vuoti

e il tuo poco ch’era molto

fino a che tu non ti svuoti

poi verranno i volti noti

ti diranno di fermarti

non va bene che si noti

la richiesta di incularti

penserai: tanto è lo stesso

ché c’è sempre quel qualcuno

che da sempre me l’ha messo

senza chiederlo a nessuno.

Ma cos’è che è poi successo

non si tratta di un gran fatto

non si parla di decesso

ma di uno che è un po’ matto

ora ch’è tutto chiarito

-un problema di sfintere-

ritornate al vostro rito

di persone intere intere.

Alla fine è sempre lo stesso ritornello

vittorio liberti — Sat, 17 Nov 2012 19:46:47 +0000

Alla fine è sempre lo stesso ritornello
quello che ti si sei ripetuto da sempre.
Quelle parole che ti ronzavano dentro
senza un significato chiaro.
E che ripetevi. Si ripetevano in te
fino a gonfiarsi in vorticosi cori.
Fino a che tutte quelle parole
che qualcuno ripeteva in te
hanno spianato tutto.
Hanno raso al suolo ogni altra cosa,
ogni altro suono
che non fosse quel sibilo dell’io, me, io, io
Fino a cadere svenuti da una paura grossa.
Quella paura che conosci bene
come conosci bene il ritornello.
Quella paura, quelle parole di paura,
taglienti come specchi,
quelle parole che vedevi scritte
in ogni scritta, in ogni riga, sillaba o vocale.
Quelle parole t’hanno portato
dove vanno tutti quanti, tutti gli altri
in quel posto deserto, isolato
quel buco nero che abbiamo dentro
tutti quanti dentro così che il ritornello
è una girandola che brucia tutto
gli aggettivi, i futuri, i nomi da venire
quel ritornello ti soffia via lontano
dove nessuno può sentirti, dove
nessuno verrà mai a trovarti, dove
nessuno sarà mai così vicino
da potergli lanciare uno sputo
che gli certifichi un’esistenza altra.
Dove vivrai così, fino alla fine.

passi vanno dopo passi. non lasciano

vittorio liberti — Tue, 23 Oct 2012 18:54:06 +0000

passi vanno dopo passi. non lasciano
tracce in strada del tuo peregrinare
guardi le scarpe di quelli che incroci
testa bassa contando quanta manca
al punto di incontro che da anni cerchi

in cerchi concentrici. girando in tondo
intorno al centro che non sai trovare
sorretto ogni momento dall’inerzia
del passo dopo passo andando avanti

e ritornando indietro sui tuoi passi
sperando di trovare il punto, il centro
cercando di arrivare puntuale
a non perdere l’ora dell’incontro

ma anche la tua ombra poi si stanca
ti guida da dove sei scappato
ti porta indietro, dentro i muri, a casa
dove aprendo la porta trovi il niente
da cui scappavi verso quell’incontro
dove aspettavi chi aspettasse te
e se non uno, qualcosa, una cosa
che ti riunisse ti ricomponesse
che ti fermasse i passi dopo i passi
che ti facesse rimanere fermo
nel punto nel centro che da anni cerchi.

ce l’hanno messa dentro senza sforzi

vittorio liberti — Tue, 23 Oct 2012 17:41:44 +0000

ce l’hanno messa dentro senza sforzi
ogni geometria delle merci
cerchi, quadrati, i coni dei gelati
stesse forme delle nostre formine

cilindri dei barattoli di latta
parallelepipedi di succhi
e gli stessi colori accesi, urlanti
come urla un giocattolo di plastica

dice -prendimi- ai bimbi, alle bambine
sussurrano -devi per forza averci-
fissando un cubo verde imbambolati
mettendo nelle forme le formine

poi si cresce con dentro questi mucchi
e dentro gli occhi quella forma intatta
di quelle geometrie invitanti
perché le forme semplici ci bastino

così che preoccupandoci dei pasti
tra gli scaffali dei supermercati
la latta del caffè ripete -avanti
e prendimi, o vuoi che ti risucchi

che ti guidi la mano nel carrello-
le stesse cose dice la passata
e il tonno -guarda non ci sono trucchi-
trasparente, cilindrico, ricordi?

devi solo giocare questo è il bello
tu prendi le formine che ricordi
le metti dentro e sei felice dentro
come quando da piccolo mettevi
il cilindro nel suo alloggiamento
ti senti bene, a posto con te stesso
ti pare d’essere nella tua stanzetta
felice dell’amore delle cose

ma ora amato
da un supermercato.

quello che eri

vittorio liberti — Thu, 11 Oct 2012 17:19:19 +0000

eccoti qua. ancora una volta in sogno
mi appari così all’improvviso che
mi sveglio. e di te resta solo un volto
è quello di tanti, troppi anni fa.

nelle mie notti resti ragazzina
con la faccina liscia e un po’ imbronciata
chinata sui colori di un disegno.

solo così ti posso figurare
perché questi anni t’hanno congelato
in me che non so più cosa t’ho tolto
conservandomi in te come da morto.

250 x calcio. ossa. sabbia. cemento.

vittorio liberti — Thu, 21 Jun 2012 17:57:52 +0000

calcio. ossa. sabbia. cemento. e poi naturalmente si cresce. o non naturalmente. comunque si cresce. per quello scheletro che ogni cosa ha dentro. ma che marcisce. o nasce già marcio. così, si cresce. marci. già marci. nati a morire a pezzi. a cagli.

250 x è nella lingua tutto il dolore

vittorio liberti — Thu, 21 Jun 2012 17:55:39 +0000

è nella lingua tutto il dolore. parole che significano troppo. troppe cose. anche contrarie. sillabe sottili e silenziose sfrecciano come stiletti. così che il vortice di lettere t’avvolge in spire a soffocare i sensi. anche te. proprio il tuo senso.